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那扇木门在她脑子里停了好几天。
她每次翻开那本深灰色册子看到那行“我没有推开它“的时候都会停一下。她想象那扇门的样子——她外公站在门前的样子，他伸手在门缝上方感觉风从缝隙里涌出来的温度，然后收回手，没有推开它。她合上册子，把它放回书架，然后站起来，用目光沿着书脊的排列扫了一轮，像是正在用视线把那些碎片连成一段可以走的线。
到了第三天傍晚，她背着包出了门。沿着老街走到那条岔路，穿过矮门，走完坡道，挤过那道窄缝，沿着横向通道走到尽头。那道木门还在。她站在门前，伸手碰了一下门缝——和册子里描述的一样，风从缝隙里渗出来，温度比通道里的空气略高一些，持续而稳定。她把手收回来，把竹笛从口袋里掏出来握在手里
