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第342章母爱(第1/2页)
一九八六年六月二十八日，上海。
谢晋凌晨三点醒了。
窗外还黑着，但他知道睡不着了。
昨晚写完沈静婉照镜子那场，他躺下后脑子里一直转着另一件事。
赵鑫说的那句话还在响：“应答错了，应答没了，应答被时代掐断了，那就不等了，自己应。”
自己应。
他翻来覆去地想，应答错了怎么办。
不是那种“错过”，是那种“选错”。
母亲只有一碗粥，两个孩子，只能喂饱一个。
她喂了小的。
大的在门口看着。
这个画面，从他脑子里冒出来的时候，他浑身一激灵。
半夜四点，他睡不着起来，坐到书桌前。
台灯拧亮，稿纸铺开。
他在最上面写下两个字：
“母爱”
笔尖悬着，落不下去。
他想起1960年，母亲坐在床头教他煮粥。
那时候他三十七岁，母亲六十三岁。
她说，水开了下米，米开花就转小火，别走开，一走开就糊底。
他那时候不知道，母亲自己，已三个月没吃饱过。
他也不知道，那个冬天，有多少母亲做过同样的选择，一碗粥，两个孩子，只能喂饱一个。
他落笔。
“第一幕·母爱”
“某年，某林场。”
写完这行，他停下来。
某林场。
他不知道那个林场在哪？
黑龙江？
吉林？
内蒙古？
都有可能。
1960年的饥荒，从北到南，从东到西，饿死的人多得数不清。
但他知道，那个林场里，有间屋子。
屋子不大，土坯的，墙上有裂缝，冬天用报纸糊着。
屋子中间，放着一张桌子。
桌子上有一碗粥。
他继续写：
“镜头1内景林场工人家-黎明
天还没亮。
窗外黑着，远处，偶尔传来一声狗叫。
母亲坐在桌前，面前摆着一碗粥。
粥很稀，能看见碗底。
几粒米浮在汤面上，数得清。
她盯着那碗粥，一动不动。”
他停下笔，想了想。
不对。
她不会盯着那碗粥。
她会看着那两个孩子，睡觉的地方。
他划掉最后一句，重新写：
“她看着炕上睡着的两个孩子。大的九岁，小的六岁。两床被子，挤在一起，破的地方露着棉花。大的睡相不好，一条腿搭在小被子上。
她看了很久。
然后她低头看那碗粥。”
他继续写：
“镜头2特写-她的手
手很瘦，骨节粗大，指甲缝里有洗不掉的泥。
她把碗往桌子中间推了推。又拉回来。又推出去。
手在抖。”
“镜头3内景-大儿子
他醒了。
懂事的大儿子，不知道什么时候醒的。
也许是母亲挪碗的声音，也许是饿醒的。
他睁着眼睛，没动，也没出声。
他看着母亲的手。
他看着那碗粥。
他知道那碗粥，只够一个人吃。
他闭上眼睛。”
谢晋的笔停了。
他看着这几行字，眼眶有点热。
九岁的孩子，闭上眼睛，懂事得让人心里疼。
不是真睡了。
是假装睡着了。
因为他知道母亲要选。
他不想让母亲更难。
他继续写：
“镜头4内景-母亲
她站起来，走到炕边。
她站在两个孩子中间，低头看着他们。
小的睡得很沉，嘴角挂着一点口水。
大的闭着眼睛，睫毛在抖。
她看出来了。
她知道大的醒了。
她蹲下来，把手轻轻放在大的额头上。
大的没睁眼。
她说：阿大。
大的睫毛抖了一下。
她说：阿大，妈对不起你。
大的还是没睁眼。
但眼泪，从眼角涌出来，顺着太阳穴，流进耳朵里。”
谢晋放下笔，靠在椅背上。
窗外天快亮时，灰白的光，从窗帘缝里挤进来。
他想起自己小时候，母亲也做过类似的选择吗？
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他不知道。
母亲从来没说过。
她只是每天问他“今天吃什么”，从不说自己饿。
他重新拿起笔。
“镜头5内景-桌子前
母亲端着那碗粥，走到小儿子身边。
她蹲下来，小声叫：小雨，小雨，起来喝粥。
小的迷迷糊糊睁开眼睛，看见碗，伸手就够。
母亲把他扶起来，碗沿凑到他嘴边。
小的咕咚咕咚喝完后。
还意犹未尽地舔碗边，舔得干干净净。
母亲看着，没说话。”
“镜头6内景-炕上
大的还是那个姿势，侧躺着，脸朝墙。
他没转身。
但肩膀在抖。”
他写完这段，停了一下。
然后他写：
“镜头7外景-林场-日
三十年后。
1990年，某三甲医院。
一个五十多岁的男人，穿着白大褂，从病房里走出来。
胸牌上写着：主任医师。
他在走廊里，站了一会儿。
护士从后面追上来：林主任，302床的患者，说想见您。
他问：谁？
护士说：您母亲。”
“镜头8内景-病房
她躺在床上，八十二岁了，瘦成一把骨头。
他站在床边。
她看着他，看了很久。
她说：阿大。
他说：嗯。
她说：你恨我吗？
他没说话。
她说：那年那碗粥，我喂了小雨。
他说：我知道。
她说：你恨我吗？
他沉默了很久。
然后他说：不恨。
她的眼睛，亮了一下。
他又说：但我不敢有孩子。”
病房里，安静极了。
她闭上眼睛。
眼泪从眼角涌出，顺着太阳穴，流进枕头里。
和三十年前，他流下的眼泪一模一样。”
谢晋写完这段，手开始抖。
他想起赵鑫，昨晚电话里说的那句话：“被牺牲的那一份，不会消失。它会变成势能，压在某个不会问出口的问题里。”
那个九岁的孩子，后来成了医生。
他给母亲寄钱，每月八百，却从不回家。
不是不回家，是不敢回。
不是不敢回，是不知道回了之后，面对母亲该说些什么。
说“我不恨你”是真的。
但“我不敢有孩子”也是真的。
那碗粥，只喂饱了一个人。
另一个人，饿了一辈子。
不是饿肚子，是饿那句话。
那句母亲，从来没说出口的话。
他放下笔，站起来，走到窗前。
天亮了，那盆茉莉的叶子，沾着露水，亮晶晶的。
他想起1968年冬天，蹲在牛棚墙角堵风的时候。
风从砖缝里钻进来，他用棉袄塞住缝，棉袄太薄，风从棉花里又钻出来。
他蹲了一夜，没哭。
现在他看着那盆茉莉，眼眶红了。
不是因为那场戏写得好。
是因为他知道，那个九岁的孩子，后来成了医生，每月寄八百块钱，从不回家。
那八百块钱，是应答。
应答错了的那句“妈对不起你”，没说出来。
但钱寄到了，就是另一种应答。
不是母亲应他。
是他去回应母亲。
他应了三十年。
他转身走回书桌前，在那场戏的最后加了一行小字：
“他每月寄钱，从不附言。
但邮戳上的日期，永远是每月初二。
那是1960年，母亲第一次，把那碗粥端到小雨面前的日子。”
他放下笔。
窗外，一九八六年六月二十八日的阳光，照在稿纸上。
那几行字还没干，闪着微微的光。
他忽然想起周师傅那句话：“谢导演，你说他们能不能看见？”
他这回知道答案了。
能。
不是那个九岁的孩子看见。
是那个八十二岁的母亲，躺在病床上，闭上眼睛的那一刻。
她会看见。
看见那每月初二，准时寄到的八百块钱。
看见那从不附言的信封里，装着的三十年。
那是大儿子的应答。
应答错了之后，重新响起的应答。
