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入。
肖聿年回到房间，在钟晚身边的沙发上坐下。睡梦中的钟晚无意识地翻了个身，毯子滑落一角。肖聿年轻轻给他盖好，指尖不经意触到他的脸颊——温暖、真实。
他低声说：“晚安，钟晚。欢迎回家。”
钟晚在睡梦中呢喃了一句什么，嘴角微微上扬，像是在做一个好梦。
窗外的月光静静流淌，像琴键上滑过的音符，温柔地笼罩着这个小小的房间，和房间里两个终于找到彼此的灵魂。
第7章
十二月的第一个周末，旧楼迎来了入冬以来最晴朗的一天。
钟晚正式接受了乐团的邀请，成为客座钢琴师，每周只需要去两天，其余时间可以自由安排。他依然住在三楼，依然每天清晨弹琴，依然会在楼梯转角“偶遇”肖聿年。
但有些东西不一样了。
比如，钟晚会在肖聿年的阳台上养一盆绿植——他说楼里需要点生命力；比如，肖聿年会留着钟晚画的那些素描，贴在冰箱上，贴在书桌前；比如，他们开始一起做饭。
钟晚握着铅笔的手悬在半空，半晌，才在那页名为《归巢》的谱纸角落，轻轻画下一个休止符。不是终结，是等待。
门被敲响时，墨迹未干。
肖聿年提着一袋还冒着热气的糖炒栗子站在门外，冬日的阳光给他轮廓镀了层毛茸茸的金边。“楼下新来的摊子，”他声音里带着外头的寒气，语气却温和，“尝尝。”
钟晚侧身让他进来，指尖残留着石墨与松节油的气味。房间里，那盆肖聿年送的绿萝沿着钢琴一角悄悄攀爬，鲜嫩的绿意撞进一室暖光。肖聿年熟稔地走到小茶几旁，把栗子倒在瓷盘里，剥开一个，金黄饱满的栗肉递过去。
“画完了？”他瞥见摊开的谱纸。
“最后一小节总是差点意思。”钟晚接过栗子，指尖不经意擦过肖聿年的，微凉。他垂眼，看着那页谱子，上面音符密密麻麻，情感却卡在某个临界点，满溢却无法降落。“像鸟看见了巢，却找不到合适的角度收拢翅膀。”
肖聿年静静听着，又剥开一个栗子，这次放进了自己嘴里，慢慢咀嚼。空气里有糖炒栗子甜暖的焦香，有旧木头和纸张的味道，还有两人之间无需言语的静默。这静默并不尴尬，反而像一层柔软的茧，包裹着某些正在破壳的东西。
“或许，”肖聿年开口，声音不高，“它不需要‘找到’角度，只需要落下。巢在那里，翅膀累了，自然就落下了。”
钟晚抬眼看他。冬日的阳光透过玻璃窗，在肖聿年侧脸上投下明暗交错的光影，让他平时略显冷淡的眉眼显得异常柔和。钟晚忽然意识到，自己已经很久没有在肖聿年眼中看到最初那种拒人千里的疏离了。现在那里是一片静湖，偶尔因他而起涟漪。
“你说得对。”钟晚低声说，放下栗子，重新拿起铅笔。他不再试图勾勒完美的降落弧线，而是顺着笔尖流淌的感觉，写下几个简单却踏实的低音和弦。音符落在五线谱上，像归鸟的爪，轻轻扣住枝头。
肖聿年没有打扰他，只是倚在钢琴边，看着他专注的侧脸，看着他微微蹙起又缓缓舒展的眉心，看着他笔下流淌出自己无法读懂却莫名感到安心的符号。阳光移动，一寸寸爬过地板，爬上钟晚的膝头，爬上摊开的谱纸。房间里只有铅笔划过纸张的沙沙声，和远处隐约传来的市井喧嚣。
不知过了多久，钟晚停下笔，长舒一口气。“好了。”
肖聿年凑过去看。谱纸末端，那几个新添的音符安静地栖息着，不张扬，却稳稳地承接住了前面所有汹涌的乐章。
“它叫什么？”肖聿年问。
“《归巢》。”钟晚说，“给这栋楼的。”
肖聿年心头微微一动。他知道这曲子不仅仅是给这栋楼，也是给他们之间这几个月来悄然建立的一切——一种不必言明的归属，一个无须锁上的门，一个疲惫时可以落下歇息的地方。
“今晚想听吗？”钟晚问，第四次问出这个问题，语气却与以往任何一次都不同。不再是试探，不再是孤独的邀约，而是一种
