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铁匠铺的木门虚掩着，门楣上悬着的那只黄铜铃铛被穿堂风撞得“叮铃——叮铃——”直响。
那声音算不上清脆，带着点经年累月被烟火熏过的沉郁，尾音在满是铁屑和煤烟味的空气里荡了三荡，才慢悠悠地钻进里屋。
铁山正弓着腰，脊梁骨像块被岁月压弯却没断的老松木。
三十斤重的铁锤在他手里轻得像片刚抽芽的柳树叶，手腕微微一沉，锤头便带着破风的呼啸砸下去——“哐！”火星子“噼啪”溅起来，有几粒蹦到他黝黑的胳膊上，烫出细碎的白痕，转眼又被汗水洇成浅灰的印子。
他眼皮都没颤一下，只是喉结滚了滚，咽下口带着铁锈味的唾沫。
铁砧上的铁坯烧得通红，像块刚从熔炉里捞出来的落日，连空气都被烤得发颤。
“哐！哐！”又是两记重锤，铁坯在砧上发出沉闷的呜咽，边角渐渐被砸出规整的弧度。
铁山的胳膊上暴着青筋，汗珠顺着额角的沟壑往下淌，坠在满是胡茬的下巴上，又“啪嗒”滴进脚边的煤堆里，溅起一小撮灰。
这双手从十三岁就开始抡锤，掌心的茧子厚得能当磨刀石，指关节肿得像串老核桃。
早年烫出的疤摞着新添的痕，早把疼觉磨成了麻木——就像此刻，铁坯的热气烤得他脸颊发烫，后背的衣衫早已湿透，他却像没知觉似的，眼里只盯着铁坯上渐渐成形的弧度，仿佛那通红的铁块里，藏着他这辈子没说出口的光阴。
铺子中央立着的老铁砧，是父亲传下来的念想。
黑黢黢的铁块被祖孙三代的锤子敲了几十年，边角早被磨得发亮，亮得能照见铁山汗津津的脸，连眼角的细纹都看得一清二楚。
唯有砧子正中央，陷着个浅浅的蝴蝶形状。
那凹痕边缘总泛着点洗不掉的暗红，像凝固的血，又像被烟火熏透的疤——那是二十年前灭门夜留下的印记。
据说那晚父亲拼尽最后力气将他塞进地窖，自己则抱着刺客撞向铁砧，血顺着蝴蝶形的凹槽淌了整夜，天亮时已在铁里浸成了抹不去的颜色。
铁山每次落锤都刻意偏开半寸。
锤头砸在砧子边缘，震得铁块嗡嗡发颤，他却始终绕着那道凹痕走，像是怕重锤落下会惊醒沉睡的过往，又像在护着块烧不化的冰，连指尖都不敢碰。
就连每日收工后擦拭铁砧，他都要换块最软的棉布，对着那蝴蝶形凹痕轻轻蹭过，动作轻得像在抚摸初生的婴儿，蹭完了，指尖总要在凹痕边悬片刻，才慢慢蜷起，攥成个带血痕的拳头。
“铁、铁山师傅！”学徒小三子扒着门框，指节因为用力而泛白，声音抖得像秋风里被吹得打旋的枯叶。
他那身灰扑扑的粗布短褂被冷汗洇出深色的印子，十五岁的脸白得跟铺子墙角的石灰似的，眼睛瞪得溜圆，像是撞见了山里的黑熊。
“卡、卡帕多特家的人来了！”他喉头滚了滚，后半句几乎是从牙缝里挤出来的，“就、就在街口，马车上插着那面黑狼旗……”
话没说完，脚底下不知怎的打了个趔趄，差点顺着门框滑下去，手忙脚乱扶住时，指缝里还攥着半块没来得及啃完的麦饼，饼渣簌簌往下掉。
