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第157章霍兰德庄园(第1/2页)
英国人看待法国的方式，就像一个人看邻居家的院子——总觉得人家的花开得比自家好看，可真要搬过去住，又嫌那边的篱笆扎得不牢。
欧陆流行的东西，不管衣裳、书籍还是说话的方式，最后总会渡过海峡，在伦敦的街上落脚。
那些时髦太太们嘴里蹦出来的法语词，比伦敦东区的俚语还多；那些新剪裁的裙子，从巴黎运过来，摆在邦德街的橱窗里，标签上的价钱能吓死人。
可英国人在学法国人的时候，总要留一手。他们可以学法国人怎么穿衣服，怎么吃东西，怎么在客厅里摆出优雅的姿态——可法国人那种骨子里的、对什么都看得开的劲儿，他们学不来，也不想学。
归根结底，是怕。
怕自家的女人也像法国那些贵族太太们一样，结了婚之后各玩各的，丈夫有情妇，妻子有情夫，大家心照不宣，体面地维持着那层壳。
上个世纪德文郡公爵那档子事，谁不知道？公爵夫人和情妇伊丽莎白·福斯特三个人住在一个屋檐下，出门坐同一辆马车，参加同一个舞会，人人都知道，人人都不说。
英国男人保守要面子，他们在外面怎么胡来都行，可回到家，妻子必须是贞洁的、温顺的、让人挑不出毛病的。这套规矩，从国王的宫殿到乡绅的客厅，哪家不是这样？
英国自然也学了法国的沙龙，和文学聚会。
霍兰德庄园，是辉格党的文化中心，伦敦最有名的沙龙之一。那些议员、诗人、科学家，都喜欢往那儿跑。霍兰德夫人是个厉害角色，离过婚，再嫁了一位勋爵，因为这段经历，宫廷不接纳她，她就自己撑起了一个客厅。没有请帖进不了宫的人，倒是在她那儿找到了位置。
蓝袜社。
18世纪中后期，一群女人聚在一起，不聊裙子，不聊舞会，聊书，聊诗，聊那些被认为“不该女人碰”的东西。她们被人嘲笑，说穿蓝袜子、不务正业，可她们不在乎。
后来那名字反倒成了某种勋章——你被叫“蓝袜”，说明你是个有脑子的女人。
到19世纪，蓝袜社还在，只是换了一种形式。不再是一个固定的圈子，而是散落在各家的客厅里。
***
夏夜里的伦敦，闷得人发慌。
泰晤士河的水汽混着煤烟，把整座城市罩在一层薄薄的灰雾里，连煤气灯的光都透不出多远。可霍兰德庄园的客厅里，烛火通明。
那座宅子坐落在肯辛顿，灰白色的石头墙面被藤蔓爬了大半，窗户却擦得锃亮，从外面看进去，能望见吊灯折射出的细碎光芒。
门口停着一排马车，车夫们三三两两地聚在门房旁边，压低声音说话，偶尔有人往窗户那边瞟一眼，又收回目光。庄园的门厅不算大，可走进去，那股子闷热就被挡在了外面。
客厅里挤了不少人。男人们聚在壁炉边，手里端着酒杯，谈论着议会里那些没完没了的争辩。
女人们坐在靠窗的沙发区，扇子摇得慢悠悠的，偶尔往男人那边瞟一眼，又低下头，继续那些关于裙子、帽子和谁家女儿定了亲的闲话。
墙上挂着几幅画，其中一幅是福克斯的肖像，画框是深色的，摆在壁炉上方最显眼的位置。旁边是一排书架，塞得满满当当，有些书脊上的烫金字已经磨得看不清了。
霍兰德夫人坐在壁炉左侧的扶手椅上，一袭深紫色的绸裙，领口镶着白色的蕾丝，头发梳得一丝不苟，鬓边别着一枚镶着红宝石的胸针。她的扇子搁在膝上，没怎么动，目光在客厅里慢慢转着，从这张脸移到那张脸，像是在数什么。
“又是这些。”她在心里叹了口气。议会季快结束了，该吵的架都吵完了，该表的态都表完了。那些议员们来来回回就是那几套话，她听了整个春天，耳朵都快起茧子了。
没有新鲜的谈资，没有值得记住的争论，没有能让人回去之后还念念不忘的场面——这算什么沙龙？
她端起茶杯，抿了一口，茶已经凉了。她没叫人换，只是把杯子放下，手指在扶手上轻轻敲了两下。这时候，一个人影从门口晃进来，步子不急不慢，带着一种天生的、旁若无人的懒散。
拜伦穿着件深色的外套，领巾系得松松垮垮，像是刚从哪儿散步回来。
他一进门，几个人的目光就追了过去——有仰慕的，有好奇的，也有皱着眉头的。
他没理会，径直走到壁炉边，从仆人手里接过一杯酒，靠在壁炉台上，目光在客厅里转了一圈。
“怎么都这么安静？”他说，声音不高不低，带着一点懒洋洋的笑意，“难道议会季结束，连话都不会说了？”
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霍兰德夫人的嘴角微微弯了一下。她等的就是这个。
“拜伦勋爵，”她开口，声音不大，却刚好能让半个客厅的人听见，“你刚从外面回来，总该带点什么新鲜事给我们听听。”
拜伦看了她一眼，那目光里有一点心照不宣的意思。
他晃了晃杯里的酒，嘴角弯了弯。“新鲜事？”他想了想，忽然笑了一下，“伦敦城里，最近倒是有一桩热闹。那个写侦探小说的托马逊，你们都知道吧？”
客厅里的气氛微微动了一下。有人抬起头，有人放下酒杯，有人把扇子停住了。
拜伦继续说下去，语气轻描淡写的，像是在说一件不值一提的小事。“那些报纸上吵了这么多天，说一个女人写不出那样的书，说肯定是她父亲代笔的，说她找了枪手——吵来吵去，没一个拿得出证据。”
他把酒杯放在壁炉台上，转过身，面对着客厅里的人。“我就好奇了，如果那些书真是男人写的，为什么不能光明正大用自己的名字？非要躲在笔名后面，让一个女人顶在前面挨骂？这是什么道理？”
客厅里安静了一瞬。
沃尔特·司各特从沙发上探过身来，手里还端着那杯没喝完的红酒。
他穿着件深棕色的外套，头发已经花白了，可那双眼睛还是亮得很。他皱着眉，像是在想什么。
“拜伦，你这话说得轻巧。”他开口，声音沙沙的，带着一点苏格兰口音，“那几本书我读过。指纹，体温，伤口走向——那些东西，需要严密的逻辑和大量的观察。一个女人，整天待在乡下，接触不到那些东西，怎么能写得出来？”
拜伦看着他，没有立刻接话。
司各特继续说下去，语气里带着一种“我不是看不起女人，我只是讲道理”的笃定。“我见过不少有才华的女性，她们写诗，写小说，写那些细腻的情感，写得比男人还好。可侦探小说？那些案子，那些推理，那些需要专业知识的东西——这不是女性的长处。”
他顿了顿，端起酒杯喝了一口。“我不否认那几本书写得好。我只是说，作者更可能是个男人。”
汉弗莱·戴维坐在壁炉的另一边，正低着头摆弄手里的一块矿石。
他穿着件深色的礼服，袖口沾着几点化学试剂的痕迹，像是从实验室直接赶过来的。听见司各特的话，他抬起头，把矿石放在桌上，轻轻笑了一声。
“司各特先生，”他说，声音不高，却很稳，“你质疑那位作者的性别，我没有意见。可你说‘女性的长处不在此’——这话我听着，总觉得哪里不对。”
他从口袋里掏出一个小本子，翻开一页，指了指上面密密麻麻的字。“我这些年一直在推矿灯的事。那些矿厂主，一个个都是死硬保守分子。我跟他们说，这灯能防止瓦斯爆炸，能救多少人的命——他们听了，点点头，说‘好，好’，然后转头就走了。”
他把本子合上，塞回口袋里。“可托马逊写了一篇小说，那些厂主就乖乖买口罩了。”他看着司各特，嘴角弯了弯，那笑意里带着一点自嘲，“你说，我这几年的工夫，是不是还不如人家一篇小说？”
司各特张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他端起酒杯，喝了一口，没有接话。
迈克尔·法拉第站在戴维身后，靠着书架，手里捏着一本翻了不知多少遍的旧书。
他穿着一件洗得发白的灰色外套，领口系得规规矩矩，头发梳得整整齐齐——和那些衣着光鲜的贵族们站在一起，显得有些格格不入。
可他的眼睛很亮，亮得像实验室里那些跳动的火焰。
他听见戴维的话，忍不住笑了。“戴维先生，你那个灯，迟早会成的。那些厂主只是还没被吓够——等炸死的人多了，他们就知道了。”
他把手里的书换了个手，目光在客厅里转了一圈，声音不高不低。“不过我觉得，最有趣的地方不在这儿。”他顿了顿，“那些书里有一种东西，我很少在别处见到。不是指纹，不是体温，是那种——遇到一个问题，提出一个假设，然后去验证它。一步一步，不急不慢，错了就换一个方向，对了就往下走。”
他看了司各特一眼，那目光里带着一点年轻人特有的、不怕得罪人的直率。“我认识的很多人，穿得漂漂亮亮的，说起话来头头是道，可你要让他们想一个从没想过的问题——他们的脑子就空了。可那个写书的人不一样。她脑子里装满了东西，而且那些东西，不是从别人那儿抄来的。”
